Ты обещал писать, но я конечно же все понимаю. Я представляю, что тебе сейчас не до этого, и ни в чем не обвиняю тебя. Мне просто, совсем ненарочно, попался твой адрес, и я решила тебе написать сама, узнать как там у тебя дела, по ту сторону света.
Я каждый день возвращаюсь к тебе, то есть к воспоминаниям о тебе ... как потерянная кошка находит дорогу назад, домой. Я каждый день начинаю с того, чтобы о тебе не думать, но все равно, все блуждаю-блуждаю, и рано или поздно выхожу на тоже самое место. И стоишь ли ты всего этого, не знаю ...
Смешно ... что-то меня потянуло на метафоры. Не беспокойся, я знаю, что ты не любишь метафор, и ныть я не буду, обещаю!. Да и знаешь -- зачем все это? Я вот думала -- давай сделаем друг другу одолжение, и обойдемся без мелодрам.
Все истории про великую любовь были великими оттого, что они во-время закончились. Ромео и Джульетта, Тристан и Изольда, и все остальные даже не знали, как им крупно повезло. У них все закончилось до того момента, когда не осталось бы больше прекрасных монологов и лазаний по балконам, пока все еще оставалось так увлекательно, прекрасно, необычайно. До того, как обыденность и скука положили всему конец.
Хотела бы я видеть этого самого Ромео лет через 20, с пивным брюшком, в трактире, щипающего какую-нибудь девушку за зад, рассказывая истории о своей страстной молодости. Ха-ха!
Так что у нас с тобой все элементы увлекательной истории -- разлука, дальная дорога, синий платочек ... Может лет через 10 судьба сведет нас снова, и ты будешь, например, диктатором на каком нибудь Карибском острове, а я медсестрой Красного Креста, или борцом за свободу, или как в индийском кино, окажется, что нас разлучили после рождения, или что-то в таком роде. Возможностей много, и сюжет мы можем написать сами ...
Именно так это и делается -- все эти прекрасные истории мы пишем сами, в своем воображении ... Мне иногда кажется, что и тебя и нас я просто выдумала, и фотографии эти сама наснимала.
Ну и что если наша история не была длинной, какая разница -- длинно или коротко? Вот сосед наш, дирижер симфонического оркестра, недавно отдал концы, прожил всего 56 лет, бедный человек, так он переживал после каждого репетиции. А попугай его жив-здоров, так и остался, и дотянет наверное до своих 300, и все семечки свои будет щелкать. И что же, у попугая, стало быть, жизнь счастливее?
Неважно все это ...Все эти прекрасные моменты жизни - они так коротки. Их нельзя удержать, остановить ... У нас с тобой их было столько, что нам не стоит жаловаться.
Вот у Ларочки бедной -- это совсем другая история, да она по-моему тебе сама о ней напишет. Вроде у Гарика роман с какой-то сотрудницей Министерства внутренних дел, а она или действительно не знает, или прикидывается.
Ей Богу, эх мужики вы мужики ... Сами-то вы знаете, чего вы хотите?
